La pluma.

Mientras recojo mi destino del frío suelo de la cocina, todo da vueltas a mi alrededor. Mi destino se hallaba en aquella pluma que guardaba bajo llave mi abuelo.

Su escritorio estaba abierto y la pluma descansaba en el suelo. No había ni rastro de mi abuelo, pero sobre la mesa de la cocina encontré unas cuartillas que, con letra discreta y pulcra, contaban las últimas peripecias de mi abuelo.

Lo último que escribió fue: "Desaparecí y en medio de la cocina quedó la pluma mágica. Espero que mi nieta la encuentre, me busque y no se pierda por el camino. La pluma es muy traicionera..."

M. D.  Alvarez